Боги, я видел нарциссы! Цветущие! На клумбе!
Вернулся с прогулки по тихим улочкам Гатчины, кои рассекал, по обыкновению не посмотрев на термометр, весь в черном под льющиеся из динамиков фронтовые песни, и, знаете, товарищи, я люблю этот мир. В нем есть солнце, чистые голоса дикторов ушедшей эпохи и дети, идущие на парад.
Уехать из Сибири стоило уже за этим - за призрачным ощущением того, что находишься в стране, а не в разгромленном муравейнике, где каждый тянет на себя щепки с рухнувшего сооружения. Там, в городе непуганых нефтяников, нет ни Победы, ни праздника. Уж очень далеко от них находился фронт, и очень далеко от фронта находятся люди, ныне там живущие. А здесь я на концерт попал в среду... деревянный помост, скамейки с кучкующимися там ветеранами в окружении внуков, девочки-припевочки в военной форме и... две старушки, увешанные орденами, танцующие друг с другом под "Катюшу".
Ну да, мы ни черта не вложили в эту победу.
Нас тогда вовсе не было.
Но там были мои деды.
Они любили свою родину, своих близких, своих внуков, которые под этим небом родились бы. И ведь родились. Так что это мой праздник. Его создали люди, которые любили меня с первых моментов моей жизни и даже до них.