Позволил себе утонуть в купленном только лишь вчера "Синий взгляд смерти: Закат". Утонул. Нашел полных очарования женщин, чудовищного, но и чудовищно прекрасного же Марселя и множество скальпелей, тихо и совершенно безболезненно вскрывших нарывы. Кому-то нужно исповедоваться в храме, мне нужны книги: из зачастую банальных слов лепишь себе лупу, в которой мир выглядит иначе.

"Когда теряют всё, - кагетка словно бы извинялась, - остается либо потерять себя, либо начать находить... Всегда можно что-то найти.
- Ой ли?
- Что-то - всегда."

Нашел - рассвет, который встречаешь один у холодных, рассыпающихся пеной на песке, волн. Когда ветер пахнет солью, гладит волосы, словно бы рукой, и нет никого и ничего, что требовало бы немедленной реакции, броска, ответного хода. Я себя отпустил. Не знаю, сколько это продлится, но сейчас нет существа более фаталистично взирающего на мир.
И, в какой-то мере, счастливого...
Счастье, как известно, понятие относительное.