Пахнет орехами: колотой скорлупой, обмазавшим пальцы маслом, белой мякотью...
Пахнет орехами, которых нет.
Нельзя мне стихи читать...
Можно ведь даже не есть, а жить этим пряным
Запахом - дерева, масла... как в экипаже...
- Золушка? - Исподлобья глаза упрямы.
- Все-таки хочешь на бал? - Да, хочу! А как же!..
Небо затянуто тучами. Сквозь прорехи
Редкие звезды. Гудит речной пароходик.
Золушка колет щипцами свои орехи.
Вкусно и грустно. И чуда не происходит.
- Счастлива? - Счастлива! - Счастлива? - Да, конечно!..
Что нам судьба, эта старая злая сводня?..
Чем невесомей и суше последний орешек,
Тем безусловнее вера: сейчас... сегодня...