Самое холодное из известных мне ощущений - одиночество.
Самое зыбкое, невесомое, дурманящее - влюбленность.
Самое теплое - разделенное на двоих доверие.
Самое горячее - злость.
А еще есть бессильная, тлеющая ненависть к тому, чего не изменить.
К фотографиям, которые всегда врут. Ведь врут же! Меняют лица, лишают запахов, искажают цвета. Размывают прошлое до разноцветных гранул, задержавшихся в сите. Кто все эти люди, и почему болезненные улыбки кажутся вдруг такими настоящими?
К "файлам", в которые кутаешь рисунки, чтобы не помялись.
Вот - теплый, живой набросок, а секунду спустя - бездарная рисулька, карикатура на чувства. Не верится, что дело в преломлении света и углу, под которым смотришь на свое же творение, должно быть нечто большее, чтобы все очарование словно корова языком слизала.
К людям, которые спрятались в пуленепробиваемую кожурку границ и правил. Им так спокойнее - верить, будто солнце вертится вокруг земли, а земля - вокруг них. Разглагольствовать о собственных жертвах на ниве семейной жизни, о необходимости продолжить род, о ценах на оптовых рынках и ценах на квартиры. Конечно, построить дом, посадить дерево и вырастить сына... но на себя-то посмотрите! Шугаются от новизны, как бояре от прокаженного. Ладно. Устраивает их такая жизнь, пусть живут. Только без проповедей заблудшим, пожалуйста.
К себе, такой неидеальной, которая совершает ошибку за ошибкой и слишком поздно понимает, что натворила. Которая может всё и которая рубит собственные возможности на корню. Глупая, не владеющая телепатией, ушибленная на всё детство Шии. Ненавижу.